ESPAÑOLES... FRANCO... HA MUERTO... ¿O NO?

"Éste debe de ser muy profundo... la Ética de Aristóteles, cualquiera que lo haya leído, a la fuerza ha de considerarse superior al que no lo ha leído... y es inútil, compréndalo, todos hemos de ser iguales. Sólo se alcanza la felicidad estando todo el mundo al mismo nivel. Por eso debemos quemar los libros, Montag... todos los libros."

R. Bradbury, F.Truffaut y J.L. Richard en FAHRENHEIT 451 (1966)

Cansancio me da hablar de esto en esta fecha... Pero es que no he podido evitarlo. Hoy es 20 N. Para los más jóvenes ya no significa nada. Buena cosa. Yo tenía ocho años cuando aquel señor bajito y de voz aflautada se murió. Como se habían muerto mis abuelos, es decir, sin que supiera quienes eran. Se llamaba Franco. Hasta mucho después no supe que tenía nombre y lugar de nacimiento. Franco era... Franco.


No pienso echar las vista atrás porque, como ya he dicho muchas veces, no me gusta hacerlo. Y menos para hablar de política. Creo que a los monstruos los juzga la Historia y que hasta el mayor cabrón tiene la suerte de que su hombre cae en el olvido con el transcurso de los siglos... ¿Acaso se acuerda ya alguien de aquel hijo de mala madre llamado Fernando VII? ¿O por qué nadie le pide ya cuentas a Chamberlain? Todos recordarmos aún quien era Hitler pero ¿quién era el "malo" que guiaba a los alemanes en la Primera Guerra Mundial? Silencio en la sala...

Por eso, que el 20N no sea ya la efeméride de nada es un triunfo. Como no hay paga del 18 de julio. Son sólo dos fechas más en el calendario. Como decía mi padre: no hay mayor desprecio que no hacer aprecio. Es por eso que sospecho que muchos de los que en estos días se levantan para tirarle huevos al dictador fallecido (cuando ya nadie le lleva ni flores a la tumba) lo hacen porque necesitan que aún viva, con encefalograma plano eso sí, pero vivo. Porque parece que sólo tiene sentido su oposición si el oposicionante aún sigue enchufado al pulmón de acero y no en la tumba. Y lo peor, es que ellos no se dan cuenta que son sus mejores avales para que su memoria siga viva.

Por eso me da asco, sí, sí, asco con mayúsculas, el acto que se celebró ayer en el Círculo de Bellas Artes donde toda la Carcundia (ni de derechas ni de izquierdas: la carcundia es pasado, pasado casposo y rijoso venga de donde venga) se dió cita para, supuestamente, defender el Auto de la Memoria Histórica del Juez Garzón. Lo de menos es que este señor juez haya tenido que hacerse con el acta de defunción del olvidado dictador para llegar a la conclusión de que está muerto (como nos dijo Arias Navarro y todos le creímos) y de que, por tanto, no se le puede juzgar. Alguien debería haberle contado que a los muertos no se les puede meter en la cárcel. Debería estar en la página uno del primer manual de Derecho del primer curso de la carrera. De igual forma que no se puede hacer películas con actores muertos o los cádaveres de estrellas del rock no dan conciertos (bueno, menos Elvis). Lo que me pone los pelos como escarpias es que alguien diga que tales o cuales libros tienen que ser quemados. A mi Franco ya no me asusta pero tales afirmaciones sí. La Historia nos ha demostrado que se empieza quemando libros... y se termina quemando a los que escriben los libros para que no puedan escribir más libros. Deberían saber, señores progresistas involucionistas, que los libros están para leerse... o para no leerse. Pero nunca para quemarse. Digan lo que digan sus páginas. Y ejemplo tiene la Historia como los chicos de la hoguerita de arriba del año 33 en Alemania.

Porque eso sí que me da miedo: este país, disfrazado de progre y moderno, en cuanto das una patada salen diez Torquemadas. Llevamos la hoguera dentro. Como bien dijo uno de los asistentes al acto: "la mitad de este país es todavía fascista". Empiezo a creer que es cierto aunque no en la dirección que él se refería...

Yo, como todo hijo de vecino, también tengo filias y fobias literarias claro está, pero jamás, JAMAS, echaría a la hoguera un sólo volumen. Ni siquiera el abominable Mein Kampf, vergüenza de la Humanidad. Cuando alguien maltrata un libro, el que sea, lo siento como un golpe en carne propia. Por eso, si un autor me cae mal o considero que sus páginas son deleznables, le deseo que sus escritos terminen en una de esas pilas olvidadas de la Cuesta de Moyano a un euro los cinco libros. Vendido al peso. A precio de papel viejo. Para terminar como atrezzo en la estantería del fondo de una mala serie de televisión... Humillante... Pero nunca el fuego.

El fuego hay que guardarlo para la cama. Coño. A ver si nos enteramos...