HOMBRES DESESPERADOS

Ante todo perdón por haberme demorado tanto en continuar con este blog. No sé que le pasa a mi vida últimamente que apenas he tenido tiempo para centrarme un momento, sentarme (como dios o el diablo manda) y escribir acerca de algunas de las singularidades que pasan por mis ojos. Sólo os pido un poco de paciencia porque el día que decida abandonar esta web, definitivamente, lo haré saber. Pero que nadie se mese los cabellos, que nadie llame a los bomberos, que nadie se le ocurra pensar que tiro la toalla: por el momento son sólo olvidos momentáneos a caballo entre mi Alzeimer incipiente y el Kaos de mi existencia que, en combinación letal, hacen que desaparezca temporalmente. Prometo acudir a esta cita al menos tres veces por semana aunque no se si podré extenderme tanto como ahora lo hago. De todas formas, esto es como un bar, o un club de alterne, podeis pasar y comentar y comentaros. Los clientes son los que realmente dan vidilla a estos sitios...

Estoy desesperado. La frivolidad invade mi vida. No se por dónde empezar. Superado por los acontecimientos surrealistas que me rodean, y que nos avasallan a todos día a día, no voy a dedicarme hoy a comentar las nuevas revelaciones del Estatut, el Alto el Fuego Permanente, las Detenciones ilegales propias de regímenes bananeros, o que pasará con los intereses de Repsol en Bolivia. Estulticias... Como ocurría en aquella película, Men in Black, las verdaderas noticias, las realmente importantes, se esconden en aquellos periódicos de baja calidad bajo titulares aparentemente inofensivos.

Hoy me interesa mucho más el por qué una falsa baronesa se erige en adalid de la libertad vegetal y unos cuantos bobos útiles se lanzan a proclamarla alcaldesa. Gallardón hace tiempo que ha ido más allá de mi indignación, y muchas veces cuando me lo cruzo por mi barrio, que es el suyo, sólo puedo desear que un día algún hada con ganas de cachondeo le deje un día (un solo día) en silla de ruedas. No porque quiera yo para él algún mal, no, sino simplemente para ver como podría dar ese habitual paseo matutino del que disfruta muchas mañanas, por una sola de las maltratadas aceras del centro de Madrid. Quizá al día siguiente cuando gozara de sus dos piernas nuevamente, se acordara que aquellos que no pueden volver a utilizarlas...

Pero no por estar contra dios, está uno con el diablo. Que no me venda la viuda del barón que le va la vida en esos árboles cuando sospecho que tiene otros oscuros intereses en juego, ni esperen que me solidarice con la penuria moral de aquellos que para meterle el dedo en el ojo al alcalade faraón, y que se dicen de izquierdas, les lleva a la incongruencia de ensalzar a la aristócrata de papel couché. Ay, si Robespierre levantara la cabeza...

Sigo leyendo y descubro con admiración como el bueno de Ricky Martin decidió durante cinco años replantearse su vida. Huir de la superficialidad del mundo de la música, tomar las riendas de su existencia y dedicarse a causas humanitarias. Ha madurado, ha crecido, se ha encontrado a sí mismo y ha vuelto a ser Enrique Martín Morales... El problema es que a la gente el que le gustaba era Ricky, el de Living la vida loca, el que buscaba a María, el que se movía “por arriba, por abajo”, el que vendió setenta millones de discos....Quizá en el pasado su vida estaba manejada por otros, pero ahora cuando el presente es solo suyo parece que ya no interesa... En su primer concierto en España solo llenó un tercio del aforo, apenas cuatro mil personas.

La fama es una amante orgullosa y cuando la desprecias después de haberla perseguido, ya no vuelve. Y los fans, hijos putativos de ella, se van con la madre. Quizá por eso los Stones nunca han pretendido ser otra cosa. Nunca han tenido conciencia de personas. Son estrellas y las estrellas no se convierten en humanos. La caridad para las monjas o los políticos. Y si se ha de morir que sea de sobredosis, rodeado de chicas, o cayendo desde una palmera en una isla imposible del Caribe como le ha pasado a Keith Richards. ¿Qué coño haría un tipo de más de sesenta tacos subido a un cocotero? Vaya usted a saber, lo que es seguro es que no pasó el control antidoping al entrar al hospital... ni malditas las ganas que tenía de pasarlo. Pero no hay de que preocuparse, todos sabemos que los Rolling son inmortales...

Y para terminar, surrealismo en estado puro. Eva Longoria, la “mujer desesperada”, la mujer más deseada del mundo, treinta y un años de sensualidad interminable, el metro y medio de curvas que sacarían de la pista al mismísimo Fernando Alonso... se ha puesto a anunciar... ¡¡¡crema celulítica!!! Cierto. No hace más que masajearse las piernas con el ungüento de marras y asegura los resultados...

Me pregunto si las mujeres reales creen de veras que semejante paradigma femenino puede tener edad o cuerpo que justifique el uso diario de dicho potingue, seguramente carísimo. Los publicitarios son magníficos. Consiguen que uno crea, o prefiera creer, la estupidez más grande del mundo. Sin embargo, yo allí, frente al televisor, tragándome semejante despropósito de la sociedad de consumo, no puedo dejar de mirar. Si ella lo dice seguro que es cierto. O que no lo sea. Da igual. El anuncio de marras nos permite ver a la Longoria en ropa interior. Así somos los tíos... No se nos puede sacar de casa. Seguro que por eso la vicepresidenta de la Vega ha organizado una cena con la presidenta de Chile sólo para mujeres. Normal. Que se queden ellos con los niños en casa, viendo el partido de fútbol con los amigotes y bebiendo cerveza... Hombres... Ya no están ni desesperados.


P.D. Si la esposa del Presidente es la Primera Dama... ¿Qué es el marido de la presidenta? ¿El Primer Señor?